EL POETA YA LO SABÍA

ASÍ ESTABA PREVISTO

2012-01-31T20:59:00.001+01:00

El guión se cumplió.
Así estaba previsto.

No hablaré de la bravura.
Barreré las cenizas.
Quebraré el paraiso.

Olvídar que existe
la letanía.

Mírar,
pudoroso,
todavía novicio.

Que me nombren,
además, en los bestiarios.

Envanecido, asustado,
sin saber amarrar los ígneos besos,
de cada caída.

Sin identidad.
Entre zarzas sepultada.

Barcelona, 31 de enero de 2012

LOS AÑOS, TODOS

2011-05-16T21:01:00.000+02:00

Se marcharon los años.
Los años, todos.
Broma cruel de la vida.

Nostalgias.

Se llevaron los años, todos,
la vieja confianza de la juventud,
las columnas que la sujetan.

Vivencias.

Los años, todos. Pocas palabras, pocas.
Para los anhelos,
amores que se quedaron en la vereda.

Andaduras.

Sin discursos ni despedidas.
Por la puerta grande.
Los años, todos.

Soledades.

Barcelona, 16 de mayo de 2011

ÚLTIMAMENTE SÓLO BEBEMOS

2011-05-07T10:31:00.000+02:00

Comenzamos compartiendo
entre cenas y copas
sin demasiadas estridencias. Sólo las necesarias,
aquellas que se soportan
por descubrimiento.

Últimamente comemos y bebemos
compartiendo sólo lo que socialmente es correcto.
A veces con demasiadas estridencias
porque se nos escapa que ya no hay descubrimiento,
que nos conocemos, quizás, demasiado.

Últimamente sólo bebemos.
Eso, sólo bebemos.
Nos olvidamos de cenar, del ritual.
Ya no respetamos el concierto que nos unió;
abusamos del otro, de su paciencia.

Ahora estamos enfermos.
Yo siento la enfermedad y, con ella, la distancia
que debo trazar entre tus pasos y los míos
para recuperar la esencia.
Así no viviré tu pérdida.

Barcelona, 02 de mayo de 2011

EL POETA YA LO SABÍA

2011-03-21T20:31:00.000+01:00

Si tiene que morir alguien
que sea el poeta,
el que ya lo sabía.

El visionario,
que muera.

Porque se enfrenta
cara a cara con la vida
y no decide
cómo tiene que vivirla.

Porque está muerto en vida.

Porque se pasa el día buscando
y de noche sólo quiere
que lo encuentren.

Porque se deja localizar.
Oscuro y a veces claro.
Partido y a veces entero.

El poeta morirá,
el visionario.
Un trocito,
que sólo quede un trocito.

Barcelona, 21 de marzo de 2011

VIAJAR POR LA LIANAS DE LA VIDA

2011-03-14T21:11:00.002+01:00

No más palabras que no sepan a nada.
No rostros que no dibujen hiedras
que se ramifiquen en el mío.

Viajar por las lianas de la vida.

Sólo quiero las fisuras de los años
en estos momentos de soledad,
por el vacío de la mañana,
en el oscuro de la noche,
en la embriaguez del beefeater-tónica.

Sólo las palpitaciones al acostarme
y, cuando duerma,
por fin,
deambular solitario, callejeando,
o soltarme a volar
jugueteando desde un punto, allá en lo alto.

Barcelona, 14 de marzo de 2011

¡ ATRAVIÉSAME !

2011-01-19T10:38:00.002+01:00

Durante un solo instante,
sublime, preciso, intacto,
elévame desdibujando las formas
porque es ahí donde habita el deseo.
Sólo un instante.

Que me muerda el pecho tu boca.
Donde dormitan mis rosas,
allí también.
Entre los muslos húmedos, rebosantes de lujuria,
que repose, que se jacte.

Que sigan el ritmo del jadeo tus dedos.
Donde rocen el grito y el dolor,
allí también.
Como carbones incandescentes,
por cada recodo del desnudo cuerpo.

Que descanse sobre mi vientre el animal.
Donde se estremecen mis pudores,
allí también.
Sobre mi boca que se enjugue,
despiadado, insolente.

Que oiga la voz del susurro tu sexo.
Donde se esconden los instintos,
allí también.
En mis prados que descanse,
que se prepare sediento de embestidas.

Que tirite en mi regazo tu voz.
Donde no te pueda oír,
allí también.
Entre las sábanas maltrechas,
que se vuelva gemido y grito.

Durante un solo instante,
sublime, preciso, intacto,
para sentir tu cielo y tu infierno
porque es ahí donde habita el deseo.
Sólo un instante.

Barcelona, 19 de enero de 2011

COMO PARA QUEDARME, EN TI, ENCARAMADO

2011-01-13T20:20:00.000+01:00

Como si estuvieras dormido.
Como si te despertara.
Como para abrazarte.

Como si conocieras los deseos.
Como si te evitara cada dolor.
Como para darte todos los hombres que fui.

Como si equivocaras el rumbo.
Como si te corrigiera.
Como para desmenuzarme en astillas.

Como si cada vez es otra vez.
Como si te derramaras.
Como para dejarme salpicar.

Como si desnudaras tu cuerpo.
Como si te me regalara.
Como para ensortijarme como guirnalda.

Como si marcharas cada día.
Como si te esperara.
Como para quedarme, en ti, encaramado.

Barcelona, 13 de enero de 2011

QUE LA PASIÓN ALEJE LA CULPA

2010-12-16T19:13:00.000+01:00

En silencio.
Quédate en silencio e inmóvil,
inmóvil y en silencio
para que mi boca dibuje las carreteras
imposibles del mapa de tu cuerpo.

Ni respires.
Estate tranquilo, ponte cómodo,
cómodo y tranquilo
para que te pueda reconocer
y llevarte llagado en mis ojos.

A ciegas.
Con la luz apagada, a ciegas,
sin luz y a ciegas
para que mis manos recorran
praderas, lomas, bosques y acantilados.

Sin culpa.
Que la pasión aleje la culpa,
culpa y pasión,
deja que tu pudor haga bella mi lujuria
como si fuera lo único divino que vivamos.

Barcelona, 16 de diciembre de 2010

ALLÁ, SUSURRO TU NOMBRE

2010-10-25T21:08:00.001+02:00

Allá, donde la nada
se llena de tu perfume
de tinta negra,
donde no existe el olvido,
donde preside el deseo.

Por el asfalto
te retengo:
tosco respirar,
inquietud de adolescente,
despojado de sábanas calientes.

En las lomas,
donde la soledad rural
me desnuda y me ocupa,
donde el viento se viste de viejo crepúsculo.
Allá, susurro tu nombre.

Barcelona, 25 de octubre de 2010

CAFÉ PARÍS

2010-09-27T18:54:00.001+02:00

Te encontré cuando los vientos no me saludaban.
Eras el suspiro y la esperanza.
Tus ojos peleaban por los crepúsculos perdidos.
Mi alma sólo te saludaba.

Barcelona, 18 de septiembre de 2010

FUE REAL

2010-08-14T12:20:00.001+02:00

Entiendo que ya no existo en ti,
que me echaste allí, donde habita el olvido,
donde no hay nostalgia ni recuerdos,
donde no se pregunta, no se responde.

En cambio, te llevo clavado sobre mi pecho,
paseando tus manos por mi espalda,
mordiendo los pelos de mi barba,
mirando con ojos encandilados.

Has estado en mis expectativas
cada día de este último mes,
mes éste, entre julio y agosto,
en que te tuve en mis noches y despertares.

No hay marcha atrás,
pero no me puedes negar
ni uno de los besos,
ni una de las caricias que me regalaste.

Barcelona, 14 de agosto de 2010

FLECHA, DESPUÉS TRUENO

2010-08-07T13:34:00.000+02:00

Eros clavó en mi pecho la flecha más dulce.

Tú, amigo mío, me sonreíste,
me cogiste de la mano y me hiciste viajar.

Thor, despiadado, te señaló con su trueno.

Alejándote durante la noche de un viernes,
te siento y te extraño.

Barcelona, 7 de agosto de 2010

ÚLTIMO Y ÚNICO

2010-08-05T06:22:00.000+02:00

Lo más jodido de todo
es que forma parte de mi vida
y aún no se lo he dicho.

Lo esperaba,
como quien espera lo último.
como quien suspira por lo único.

Él no sabe que tirito,
que me convierto en un amasijo
¿de ahora qué?, cuando marcha.

Aparece y desaparece en nostalgia
porque marcha, porque me quedo
tejiendo y descosiendo su regreso.

Barcelona, 5 de agosto de 2010

LLEGASTE

2010-08-02T20:30:00.000+02:00

No eran buenos momentos para la lírica.
Salía de la misma forma que entraba.
El hastío, compañero en las últimas batallas.
Rectas, curvas o elípticas.

Te vi y te reconocí.
Vestías de drogas trasnochadas.
Me atreví, vistiendo tu mismo atuendo,
para invitarte a más.

Apareciste ante mi
porque tenía que ser así,
porque ya no había más, porque de donde venía,
tu no estabas y te esperaba.

Salía con el entusiasmo de verte llegar.
Despojado de inhibiciones.
Osado para el encuentro, para alargar la noche.
Tirando por la borda cualquier hemorragia.

Eres el que llegaba y se marchaba.
El que me decía: ¿nos vamos ya?
Eres la madrugada del 10 de julio
y eres esta noche, y esta otra, y la de más allá.

Barcelona, 2 de agosto de 2010

HE APRENDIDO DE TUS SILENCIOS

2010-08-02T16:54:00.001+02:00

No tienes que hablarme con palabras
que yo he aprendido de tus silencios,
y de tu forma de ruborizarte,
en tus pausas y mis te quiero.

En las ausencias,
llévame contigo,
como sombra en el mismo camino,
pegadito a tus pasos.

No tienes que decirme nada
que yo ya se de tus risas lo que quiero oír.
Déjame cantarte
la hermosura del encuentro.

Recuéstate, a mi lado,
inmóvil, desnudo de ataduras,
que quiero llenarte de terciopelos
al abrazo de mis besos.

Ya lo digo yo por los dos,
convencido del sentimiento,
para que me devuelvas, vergonzosa,
una mirada despistada.

Barcelona, 2 de agosto de 2010

DONDE ME LLEVEN LOS VIENTOS

2010-07-29T19:22:00.001+02:00

Anoche, antes de ir a la cama, te di las buenas noches.
Me imaginé que dormías conmigo.
Se me antojaba, así, el sueño más placentero.

Ahora te doy los buenos días.
Me imagino que te has tomado, en mi cocina,
el café con leche y un dulce antes de marchar.

Llegas a casa y saludas a tus niños.

Te deseo un buen día de trabajo.
Tranquilo y sosegado.
Me gustaría que durante el día te ocupe mi presencia, un poquito.

Me iré a la playa, en un par de horas, con Tatá.

Te llevaré conmigo allá donde me lleven los vientos.
Seleccionaré pedacitos de nuestros encuentros
y los depositaré en la bolsa.

Tengo que acordarme de explicarte esto,
la próxima vez que nos veamos.

Barcelona, 29 de julio de 2010

LA HORA

2010-07-28T07:56:00.000+02:00

Te quedaste llagado en mis ojos.
Sombra que nubla mi paisaje.

Te retuve ensortijado entre mis muslos.
Donde ahora queda vacío.

La ventura me susurró
que te dejara partir al galope
sin más pausas.

Abandono la creencia de tu mundo.
Bruma que te hace desaparecer,
te silencia y me sentencia.

Fue en agosto y fue en enero.
Fuiste la sonrisa y fuiste la amargura.

Te dejé marchar porque me alejé.
Te dejé marchar para vivir.

Decidí en la hora precisa
la ausencia, la distancia, el silencio.

Barcelona, 28 de julio de 2010

FRAGANCIAS POR LA ALCOBA

2010-05-01T10:32:00.000+02:00

Penumbra.
Solo queda penumbra en tu ausencia.
La alcoba se quedó sin fragancias.
La ventana se cerró,
las cortinas azules la tapió.

Barcelona, 1 de mayo de 2010

NO ERA MÍO. DEL VIENTO Y DEL MAR

2010-02-14T13:47:00.003+01:00

Se que quiso otro tipo de relación.
La que yo quería, no. No le servía.
Me di cuenta a tiempo del sufrimiento que venía.
Entre noviembre y diciembre, el cambio.
Vino con un vestido y un amor.
Apareció sin esperarlo.
Del viento, sí.

Lo dejé marchar clandestino cuando estaba atrapado.
Tu dolor es solo tuyo, me dijiste un día.
Del mío nunca sabrás nada.
Lo supe después, antes supe del amor.
La desilusión vino cabalgando desbocada
un día de diciembre entre llantos y una falsa alarma.
Del mar, sí.

Te amé, oh! No sabes cuánto te amé.
Te creí el último, el único.
Ahora en silencio, para mis adentros.
Solo eres el que pude ser.
Guardo un silencio en una página de nuestro libro.
Sin rencor. Este amor
no era mío, del viento y del mar.

Barcelona, 14 de febrero de 2010

NO LO QUISISTE

2010-02-08T18:14:00.000+01:00

No lo quisiste.
Se fue.
No quedó perfume.
Mi dolor es solo mío.
Ya no te creo.
Desconfianza.
El precio de la desconfianza.
Soledad.
La soledad respetable.

Barcelona, 8 de febrero de 2010

SE FUE ESTE AMOR

2010-01-18T19:23:00.001+01:00

Se fue este amor.
No esperó otro dolor.
Se escapó por la ventana.

Se fue porque se fue.
Desordenado.
Muerto de esperar el cambio.

Se fue este amor sin espera.
Se fue mi amor
cuando estaba de fiesta.

Se fue porque tenía que marchar.

Se fue por la vida no esperada
y no esperaba esta vida.

Se fue porque no había forma de quedarse.
Se fue porque tardó.
Se fue porque no tenía que ser mío.

Se fue y no volverá,
porque tardó.

Se fue cuando no era lo que esperaba,
porque reconocí su marcha.

Se fue después de tantos avisos.
Cuando estaba de fiesta.

Se fue porque la duda
ya no era la duda,
porque la ventana se quebró.

Se fue este amor
porque reconocí su marcha.

Se fue este amor.
La desconfianza lo inundó.
No esperó otro dolor.

La ventana se enmudeció.
Se escapó desordenado.
Se fue este amor.

Barcelona, 18 de enero de 2010

NO QUIERO

2010-01-11T19:01:00.000+01:00

El rechazo de mi mano
queriendo coger la tuya en el cine.

Que en el sofá no haya
un hueco para acurrucarme a ti.

El reproche de un regalo que no te hago
ni que utilices los tuyos como soborno.

Que me dejes en la mesa comiendo solo
porque tu ya terminaste.

Que te burles de mis calcetines
gastados por el uso.

Promesas que después
no vayas a cumplir.

Tener que pensar
si puedo besarte en público.

Mi goce en la cama
si tu no gozas también.

Que tengas que llegar
a pedirme disculpas.

Barcelona, 11 de enero de 2010

Y DE TÍ, ¿QUÉ?

2010-01-11T18:45:00.000+01:00

De Sócrates,
la ilustración de la impopularidad,
la defensa de la propia concepción del mundo,
la muerte digna.

De Epicuro,
la consolación por la falta de dinero,
el valor de la amistad,
la necesidad de libertad,
la capacidad de reflexión.

De Séneca,
el ejemplo ante la frustración,
la relación entre deseo y realidad.

De Montaigne,
el enfrentamiento ante la ineptitud
sexual, cultural, intelectual.

De Schopenhauer,
cómo enfrentarse al corazón partido.

De Nietzche,
qué hacer ante las dificultades.

Y de ti, ¿Qué?
Nunca te pedí nada.
Sí. Te pedí amor.

Barcelona, 4 de enero de 2010

EL PISO DONDE VIVO

2010-01-02T11:46:00.001+01:00

El piso donde vivo
es pequeño, justo para vivir.
No tiene ascensor.
Subes y subes peldaños,
hasta llegar a setenta y nueve,
y entonces te espera
un confortable asiento,
un caliente café
y un corazón ansioso.

Puedes llegar a cualquier sitio
dando un paseo.
Las distancias son relativas,
todo queda cerca: Montjuïc,
Plaça Universitat, el Gòtic, Passeig de Gràcia,
Plaça d’Espanya, Born, Barceloneta, Plaça de Catalunya, …
Sólo tienes que decidir dónde ir
que yo te acompaño
con gustoso paso.

El piso donde vivo
no tiene ascensor.
Es pequeño.
Si te cansas al subir, después del paseo,
yo te preparo un buen descanso.
Verás qué bien te sientes.
Es justo para vivir.
No tiene más.
No necesita más.

Barcelona, 2 de enero de 2010

TE HE DEPOSITADO SOBRE MÍ MISMO

2009-12-19T21:13:00.000+01:00

Ira, conmoción.
Aún conociendo el muro entre
mi deseo y la realidad.

No encuentro consolación
ante la frustración
de no poderte acariciar.

Animal debatido
ante el lazo que le aprieta;
más cuanto más sacudo para notarte.

Que venga el azote de la perturbación.
Que venga la burla de lo inanimado.
Que venga la cadena de este mi presidio.

La fortuna me ordena
dedicarme sin trabas a ti:
te he depositado sobre mí mismo.

Barcelona, 20 de diciembre de 2009

Y SOY. SOY OTRO

2009-12-17T19:45:00.000+01:00

Ya no se quién soy.

Me convierto en la sombra
del que no está.

Me busco.

En los dedos que limpian
las gotas del café
derramándose por la taza.

En la mano que lleva
el cepillo a la boca.

Ya no se quién soy.
No me reconozco.

Me siento a la deriva
del que vive en mí.

Me busco.

En la ficha de entrada.
En los veinte minutos de descanso.

En el viaje de regreso a casa.
En el saludo del vecino.

Ya no se quién soy.

Me alberga, me ocupa
el que me llegó.

Me busco.

En el sueño de la siesta,
en el sofá.

En las páginas
de ese libro cualquiera.

En las canciones
que siempre oí.

Ya no se quién soy.
Y soy. Soy otro.

Barcelona, 17 de diciembre de 2009

QUE EL DESPERTAR, UN PIROPO

2009-12-17T14:34:00.003+01:00

Que el despertar, un piropo.

Que la belleza, sin cansancio.

Que el tiempo, sin grietas.

Que las estrellas, un tiritar.

Que un guiño, un pellizco.

Que la paz, sin perturbación.

Que un día y otro, de la mano.

Que tu sonrisa, nunca ajena.

Que los besos, miel.

Que el amor, manantial.

Que el te quiero-me quieres, madeja de Penélope.

Que la fuerza, compañía.

Que el viaje, Ulises.

Que la historia, interminable.

Que el volver, empezar.

Que el placer, epicúreo.

Barcelona, 17 de diciembre de 2009

CORREO PARA EL AMADO

2009-12-16T17:55:00.000+01:00

Espero que hoy tengas mejor voz,
que tomes alguna medicación
para poder hablar sin carraspeo.

Deseo que seas tan feliz
como lo soy yo por tenerte conmigo.

Yo me siento pleno contigo.
Yo no necesito más en mi vida.

Deseo que los días pasen rápidos.
He despertado amándote más que ayer.

Es una gran suerte que la vida
nos pusiera en el mismo camino.

No se cómo dar gracias a la vida
por haberme dado tu amor.

El poema que escribí ayer
salió de mi como un torbellino huracanado,
irresistible, gestado y parido.

Tenía ganas de escribir los sentimientos
que me llevan a este estado de embriaguez emocional.

Solo le pido a la vida, ahora,
que continúe tejiendo este amor
y que nos lleve a vivir juntos en un hogar
donde no exista más que un TUYYO, un 1+1=1, un RMPL.

Te amo más de lo que he amado.
Acaso lo que amé era amor? Yo creo que no.

Los hormigueos que siento,
cuando solamente te pienso,
me dicen que siento el AMOR en su estado mayúsculo,
desde un corazón que solo quiere vivir en el tuyo y por el tuyo.

Barcelona, 16 de diciembre de 2009

VIVES EN MÍ, VIVO EN TI

2009-12-15T19:31:00.000+01:00

No se caminar por las calles
que en las tardes siempre correteé.

No tengo sentido, no rumbo.
Me apago a cada paso.
Qué dirección tomar?

Deambulo como sonámbulo.

Los escaparates que tanta compañía
me hicieron se vuelven extraños.

Un asiento, un café, una lectura.
No tienen sentido.

Ahuyento las amistades.

La música del transitar urbano
no me compone ninguna sinfonía.

La luna, que me hervía la sangre,
que me sacaba el lobo,
me vuelve un animal manso.

Vives en mi
que no estás, que estás en mí.
Vivo en ti
que no estás, que estás en mí.

Espero un aviso,
una luz y un sonido,
una ventana.

Vives en mi
que no estás, que estás en mí.
Vivo en ti
que no estás, que estás en mí.

Cada hora, son las horas
que ansío estar en tu regazo.
Varado.

No más lejos.
No más tarde.

Barcelona, 15 de diciembre de 2009

OTRA VEZ

2009-12-13T12:36:00.000+01:00

Tu cuadrado cuenta los días
y las horas otra vez.

Estar en tus brazos
en un eterno acurruco.

Llevar tu perfume
por el mapa de su cuerpo.

Impregnar el cobijo
de tu aliento somnoliento.

Sonreír a la mañana
y agradecer al atardecer tu presencia.

Retenerte ensortijado
en la retina de sus ojos.

Tu cuadrado resta los días
y las horas otra vez.

Barcelona 13 de diciembre de 2009

LLORAR

2009-12-09T18:11:00.000+01:00

Llorar de angustia.
Mi amor está lejos.
Es menos de lo que quiero.
Si no le veo me pierdo.
Es miércoles.
El trabajo nos separa.
Los husos horarios no nos dejan más.
El cansancio se apodera.
No le llega la respuesta esperada.

Llorar de felicidad.
Le veo en una ventana.
Me regala sus besos.
Tengo un sms.
Mi amor estuvo en noviembre.
Mi amor viene pronto.
La navidad es nuestra.
Iré pronto, será en enero.
Vive en mí y somos uno.

Barcelona, 9 de diciembre de 2009

EL CUADRADO SE DEFINE (y III)

2009-12-03T16:21:00.000+01:00

Se expresa a través de la escritura.
Se pone nervioso si no razona antes.
No tiene el don de la improvisación.
Piensa que es poco elocuente.

Es muy reflexivo. Se deprime.
Se asfixia, se aturde, se ahoga.
Se bloquea con facilidad, busca soluciones.
Las palabras le son más fácil en el papel.

Aterriza en su casa y se pone en la ventana.
Salta de alegría entre las 19,00 h y las 21,00 h (lunes y martes).
Se desbarata con una de tus muecas.
Se desternilla con un chiste fácil.

Hace alarde de buenas amistades.
Tiene pocas amistades.
Es apasionado.
Tiene ganas de ti. De tu abrazo.

Le confunde la rapidez de los sucesos.
Es prudente con la velocidad.
Tiene vértices puntiagudos.
Es un cuadrado.

Barcelona, 3 de diciembre de 2009

LARGO DÍA

2009-12-03T16:20:00.000+01:00

La ventana estaba cerrada.
Porque salió.
Porque quedó.
Porque no esperó.
Porque me retrasé?

Abandoné la fiesta.
Empezaba lo mejor.
Porque en la ventana
me esperaba.
Pero no estaba abierta.
Estaba cerrada.
Porque no esperó.
Me retrasé?

Largo día.

Perdí mi cita.
Pero no llegué.
O llegué?

No se si llegué.
No se si me retrasé.
Estaba cerrada.
La ventana.

No tuve mi cita.
Abandoné la fiesta.
Porque me esperaba
en la ventana.

Largo día.

Barcelona, 2 de diciembre de 2009

EL CUADRADO SE DEFINE (II)

2009-12-01T18:23:00.000+01:00

No sabe muchas cosas que sabe.
Se ha asustado.
No desea castigos.
No espera premios.
Quiere tu estima.
Anhela tu paz.

No sabe muchas cosas que sabe.
Sonríe con tu felicidad.
Le gusta la tolerancia.
Necesita comprender, sabe hacerlo.
No desconfía, no es adivino.
Espera que le entiendas.

No sabe muchas cosas que sabe.
No necesita cadenas.
Un hilo es suficiente, no se marcha.
Es una burbuja de jabón.
También desaparece y regresa.
Ya tiene sus miedos, no quiere más.

No sabe muchas cosas que sabe.
Se te confiesa cada noche.
Siente frío sin tu compañía.
Sabe acariciar tus suspiros.
No sabe hacer daño, no se lo hagas.
No quiere confusión, las cosas claras le están bien.

No sabe muchas cosas que sabe.
Está enamorado de un locuelo maravilloso.
Te habla con la mirada.
Quiere ser tu musa para toda la vida.
Está sobrecargado de emoción.
Es un cuadrado muy cuadrado: Es tu cuadrado.

Barcelona, 1 de diciembre de 2009

LLEGÓ ESTE AMOR

2009-11-29T09:31:00.000+01:00

Llegó este amor sin espera.
Me rompe la ventana.

Llegó mi amor
y no estaba preparado para la fiesta
que vendría.

Llegó porque tenía que llegar,
lo mismo llegando y partiendo.

Nunca me deja.

Llegó por la vida que esperaba
y esperaba esta llegada.

Llegó porque no había forma de huir.
Llegó porque tardó.
Llegó porque es mío.
Llegó y no hablo más,
y no hay más palabras.

Llegó y no me dejará,
porque tardó.

Llegó cuando yo no era ya guapo,
aunque reconocí la llegada.

Llegó después de tantas partidas
(porque no llegaba tu llegada)
y yo ya no era tan guapo.

Barcelona, 29 de noviembre de 2009

MI OFICIO ES AMARTE

2009-11-28T20:21:00.000+01:00

De repente, mi oficio es amarte.
Apareciste justo cuando
estaba en la cuneta de una carretera
que llegaba a ningún sitio.

Eres el amable,
el gentil.

Eres el inteligente,
el romántico.

Eres quien me mima,
quien me cuida.

Eres mi lectura,
mi poema.

Pero hay cosas
que no te sabré decir
con palabras:
Te las diré con mi mirada,
con mi corazón,
con mis manos.

Ya tengo la certeza:
Eres el hombre que esperé
toda mi vida.

Yo estaba en la cuneta
de una carretera
que llegaba a ningún sitio.
Apareciste.
De repente, mi oficio es amarte.

Barcelona, 28 de noviembre de 2009

DICIEMBRE Y ENERO

2009-11-26T19:08:00.001+01:00

Diciembre, dudoso,
no puede resistirse,
no aguanta tanto tiempo,
todavía no desiste.
Le ama y le extraña.

Enero ya está convencido.
Lo tiene todo preparado.
Se atreve con el desafío.
Irá a sus brazos.
Se acurrucará en él.

Barcelona, 26 de noviembre de 2009

EL PINTOR Y EL POETA HABLAN DE COLORES

2009-11-26T18:31:00.002+01:00

El poeta no sabe
lo que el pintor pinta.

El pintor dice que le ama,
que pinta de colores rojos su alma,
de amarillos su ventana,
de verde su vida.

El poeta piensa
en el verde vida,
en el rojo alma,
en el amarillo ventana.

El poeta dice que le ama,
que le escribirá
sobre los colores
que ve en sus palabras.

Barcelona, 26 de noviembre de 2009

EL CUADRADO SE DEFINE

2009-11-26T18:18:00.001+01:00

No sabe nada de nada.
Anda loco y ciego.
Ama y le gusta ser amado.
Necesita un faro.
Se asusta de las veletas.
Se ve muy pequeñito.
Es muy grande.
Quiere protección.

No sabe nada de nada.
Escribe y escribe.
Tiene que comunicar.
No sabe sino creer.
Quiere escuchar.
Habla poco de sentimientos.
Se rompe fácilmente, es muy frágil.
Sueña dormido, sueña despierto.

No sabe nada de nada.
Acaricia la estabilidad.
Le hace falta reír.
Es miedoso.
Aprende rápido, va paso a paso.
No tiene prisas, no quiere pausas.
Pende de un hilo, pero se suelta.
Ve más allá del mar, otea el océano.

No sabe nada de nada.
La complicidad le atrae.
Se pierde, no tiene orientación.
Se acurruca, se hace un ovillo.
Abraza en largos y apretados abrazos.
Añora, extraña, echa de menos.
Está enamorado, sí.
Es un cuadrado.

Barcelona, 26 de noviembre de 2009

PARA QUE PUEDAS ENTENDER LO QUE SIENTO

2009-11-23T18:32:00.001+01:00

De noche, cuando me acuesto, entro en la cama
dejando el espacio que no ocupas impregnado de mis olores
por si se te ocurre, pudieras venir.

Me quedo en un rinconcito, quieto,
reproduciendo tu mano y tu cigarrillo desvelado
que dibuja aros sobre tu mirada tranquila.

Te oigo toser inquieto.
Te levantas con sigilo y te diriges al baño
para no perturbar mi sueño.

Miras la nevera para ver si queda
alguna coca-cola light
que calme, acompañe tus horas de insomnio.

Me abrazas y me aprietas contra tu pecho,
como quien no quiere perder lo que es suyo,
con la ternura del marido apasionado.

Me duermo y te persigo en mis sueños.
Hago más real tu presencia
correteándote entre burbujas de jabón.

Te me desdibujas, te me desapareces.
Me ahoga la soledad.
Entonces me embarga la ausencia .

Despierto, de repente,
cojo papel y lápiz y escribo para ti,
para que puedas entender lo que siento.

Barcelona, 23 de noviembre de 2009

EN EL ÚLTIMO DÍA ME COGISTE DE LA MANO

2009-11-23T06:39:00.001+01:00

Nuestro desayuno no estaba contemplado
en el presupuesto de este 21 de noviembre.
Que quisieras que el día
comenzara como todos los días
fue otro de los maravillosos momentos,
pequeños valiosos regalos tuyos.

Salimos calmos de Granvía hotel.
Los detalles de las últimas horas
nos esperaban en las calles, por las calles.
Una parada en Foto Panorama
nos regalaría en imágenes nuestra memoria
mientras bajábamos por Passeig de Gràcia.

Me cogiste de la mano, en carrer Comtal,
en el último día, camino de Desigual.
Rozaste tus dedos en mi mano
con diligencia enternecedora
recordándome que nos separaríamos
en unas pocas horas.

Marlboro extralargo en Fontanellas
de subida a nuestro café en Caspe.
Unas miradas en silencio.
Una ojeada a los negativos.
Un dolor intermitente.
La habitación reclamaba su abandono.

Todo recogido,
guardado en maletas, maletines y bolsas.
Un recorrido por toda la estancia.
Besos, abrazos antes de salir.
Un taxi, una parada en Viladomat
y una amargura camino del aeropuerto.

Te fuiste con un largo abrazo,
con unos besos de no quiero marchar
y un “nos vemos esta noche en la cena”.
El aerobús se me antojaba el instrumento de regreso a la soledad.
Te lloré sin silencios.
Me alivié pensando ya en diciembre.

Barcelona, 23 de noviembre de 2009

FUE EN GRANVÍA HOTEL, FUE EN NOVIEMBRE

2009-11-22T20:41:00.000+01:00

El escenario neutro.
Las esencias puras.
El bloqueo justo.
Dos hombres encontrándose.

Los ritmos desacompasados.
Los pasos largos, los pasos cortos.
El cuerpo pende de un hilo, el cuerpo volando.
Dos hombres ajustándose.

La cama, una de dos.
Las caricias largas, muy largas.
Los encuentros llenos de abrazos.
Dos hombres apasionados.

Las palabras, emociones.
La música, alegría.
Las miradas, ternura.
Dos hombres enamorados.

El deseo sin contención.
Tuyo, solo tuyo.
Mío, solo mío.
Dos hombres en explosión.

Barcelona, 21 de noviembre de 2009

EL POETA Y EL PINTOR A TRAVÉS DE LA VENTANA

2009-10-24T20:41:00.002+02:00

Por la ventana
te veo, me ves,
te miro, me miras.

Por la ventana
te escribo, me escribes,
te leo, me lees.

Por la ventana
te amo, me amas,
te susurro, me susurras.

Por la ventana
te canto, me cantas,
te bailo, me bailas.

Por la ventana
me desnudo, te desnudas,
exploto, explotas.

Por la ventana
te hablo, me hablas,
te escucho, me escuchas.

Por la ventana
bromeo, bromeas,
me río, te ríes.

Por la ventana
te beso, me besas,
por la ventana,
por la ventana,
por la ventana.

Barcelona, 24 de octubre de 2009

EL PINTOR Y EL POETA HABLAN

2009-10-23T18:01:00.002+02:00

El poeta sólo tiene miradas para el pintor.
No conoce su poder, pues no se conoce.

El pintor vino para enseñarle el camino,
camino que será junto a él: caminando lado a lado.

El pintor le explica la historia de las dos mitades.
Le dice que un highlander conoce a otro de lejos.

El pintor ve cosas que el poeta no imagina que tiene.
Le explica que perdimos mucho tiempo hasta aquí.

El poeta no imagina lo que el pintor ve en su mirada.
Ve que estaba perdido, perdiendo su potencial.

El pintor estaba perdido en buscar
lo que sólo encontró con su mirada.

El poeta se vuelve mudo, tiene guardadas las palabras.
Le pide que pinte para que pueda escribir.

El pintor llena la alacena de guirnaldas de colores.
Le pide que escriba para que pueda pintar.

Barcelona, 23 de octubre de 2009

EL POETA LE PIDE AL PINTOR QUE PINTE

2009-10-22T19:47:00.001+02:00

¡De verde, de vida!
¡Pinta con el color de la vida!

Juega con las olas de la playa,
con los picos de las montañas,
con el tejado y los muros de la casa,
con los paseos crepusculares.

Atrévete con las conchas
y con los lírios.
Ansía grandes ventanales
y amantes de la mano.

Pinta de verde, de vida,
los secretos que gritan,
los deseos que despiertan,
las emociones que flamean.

Osa con las perlas,
goza con los precipicios,
engalana de guirnaldas las paredes,
desnuda los cuerpos.

Pinta, amor, de verde.
Pinta, amor, de vida.

Barcelona, 22 de octubre de 2009

EL PINTOR LE HABLA AL POETA

2009-10-22T19:18:00.002+02:00

Ya tienes morada,
casa, comida, saliva.
¡Y yo encantado!
Tienes lo que buscabas.

Sonrío ante tu mirada
y me vuelvo para siempre tuyo.

Mejor que una sorpresa
es sintiéndote a mi lado,
transoceánicamente juntos
todas las horas
que nos separan y nos juntan.

Ansioso por lo mucho que tengo que hacer
hasta que llegue la hora de verte.

Solamente me gustaría
estar ahí para mimarte,
ponerte en la cama
para que duermas tranquilo.

Barcelona, 22 de octubre de 2009

EL PINTOR YA LO SABÍA

2009-10-22T18:45:00.000+02:00

Rodeado de ocre desparramado
- el tiempo ha pasado con prisas -
me siento en el mismo banco
de hace madrugadas.

La temperatura no es la misma,
llueve, moja y enfría.
El pequeño jardín se duerme
y el árbol se desnuda.

No son los mismos sentimientos.
Está cambiando el pequeño mundo.
Inquietudes y búsqueda,
en el hombre que habla con la mirada.

Hay una casa y una montaña.
Una playa y dos hombres.
Fue lo que pintó
para nuestra vida.

El pintor ya lo sabía.
Sabía que el poeta era verde.
Verde vida
que necesita de cuidados.

El poeta se levanta,
camina y llega a casa.
Escribe estas palabras.
Vio lo que el pintor en el lienzo.

Barcelona, 22 de octubre de 2009

SERÁ EN NOVIEMBRE

2009-10-19T18:52:00.001+02:00

Barcelona encarga guirnaldas festivas,
como un novio ansioso y frágil.
Preparado al deseo y a la calma
se estremece a la luz de las velas.

Le escribe poemas sencillos
para comunicar que le ama.
Se los dejará para que pinte en ellos
el hombre que habla con la mirada.

Sâo Paulo prepara el encuentro
con entusiasmado mimo,
acariciando el momento,
enloqueciendo a los circundantes.

Pinta en lienzos
el hombre que habla con la mirada.
Se los dejará para que escriba en ellos
mientras le susurra poemas sencillos.

Será en noviembre,
próximo y lejano noviembre.

Barcelona, 19 de octubre de 2009

DESESPERANDO

2009-10-19T18:18:00.000+02:00

He pasado con la compañía del ordenador
casi cuatro horas.

Esperando.
Desesperando.

He sentido
el ir y venir del animal que albergo.

Los cuarenta y ocho metros cuadrados
se han convertido en mi jaula.

Voy a salir a tomar un poco de aire.
Me ahogo.

Pasearé por las solitarias calles de la ciudad.
Pararé allá donde me lleven los pies.

Descansaré frente al mar.
Pensaré en todas las maravillas.

Soñaré que caminas a mi lado.
Envidiaré a los enamorados que pasean de la mano.

Volveré tan cansado como mi cuerpo quiera.
Me acurrucaré en el sofá, en el regazo de la espera.

Barcelona, 19 de octubre de 2009

DÉJAME QUE SEA TU MORADA

2009-10-19T06:06:00.001+02:00

Déjame ser tu morada,
el techo que te cobige,
el alimento en tu cocina,
el riego de tu jardín.

Déjame ser tu despertar,
la taza del desayuno,
el cepillo para acicalarte,
el nudo de la corbata.

Déjame ser tu día de trabajo,
el alumno en primera fila,
el enfermo paciente,
el papel de la prescripción.

Déjame ser tu alimento,
el sabor de la comida,
la saliva en tu boca,
los jugos de la digestión.

Déjame ser tu pintura,
el mango del pincel,
la textura en la tela,
la musa de tu inspiración.

Déjame ser tu anochecer,
la almohada bajo tu cabeza,
la voz del arrullo,
el cuidador de tus sueños.

Barcelona, 19 de octubre de 2009

EL HOMBRE ABORDADO

2009-10-15T18:51:00.001+02:00

Te abordé una noche
inquieta de alcohol, música y otras drogas.

Yo que soy el halcón y soy la flecha,
en apariencia experto en soledades,
selectivo y poco social,
caí rendido a tus encantos.

Me mareé en tí y de tí me distancié:
todo en la misma noche.
Besos candentes, caricias robadas:
todo en la misma noche.

Un adiós,
un hasta luego,
un hasta no se.
Un regreso hacia casa
envuelto en pensamientos.

Me quedó, en un pedazo de papel,
tu presencia ausente.
Entonces quise saber más de ti,
hacerte presente en mi cotidianidad,
y te busqué en la red.

Internet se ha convertido en nuestro cómplice,
en un aliado
que nos roba espacios de encuentros.

Ese pequeño juguetón
que merodea buscando víctimas
es el culpable de este dolor
que deseo retener.

Barcelona, 15 de octubre de 2009

METAMORFOSIS

2009-10-15T18:47:00.002+02:00

Mi cuerpo me ha abandonado:
no razono,
no veo,
no oigo,
no huelo,
no como,
no duermo.

Quiero caminar, pero mi pies no responden.
Las calles son un puzzle de piezas amontonadas
que han perdido su organización.

Me siento desorientado.
Deseo ver, pero mis ojos se niegan.
No veo, sino con los sentimientos;
esos que me dirigen solo a ti.

Me embargan síntomas de mareo, de vómitos.
Me siento raro, no me parezco.

Me busco en los escaparates
y no encuentro más que maniquíes
que simulan mis posturas:
irracionales.

Rastreo huellas que me llevan
a lugares que niegan mi existencia:
enmarañan la razón.

No se del sabor del rancio, ni del dulce,
¡ah, el dulce!
¡Cómo añoro el néctar de tu saliva!:
la saliva de una sola noche.

No huelo amaneceres,
tampoco crepúsculos:
te persigo sin conocimiento de rutas.
El olor se me ha esfumado, quemado.

En mis noches hay sueños, pero no duermo:
vienes y me llevas,
paseo por las estrellas cogido de tu mano,
la lluvia moja mis pies descalzos sobre la arena del mar,
me incrusto en tus ojos como un molusco a su roca,
me ato a tus brazos tal que Hércules a las columnas.

Me ha abandonado, mi cuerpo,
porque no razono,
no veo,
no oigo,
no huelo,
no como,
no duermo.

Barcelona, 15 de octubre de 2009

SOÑAR CONTIGO

2009-10-05T19:26:00.002+02:00

Desperté
sin el desayuno en la cama.

Te busqué, te grité
y no estabas ya.

Perdí el olor
de toda nuestra noche.

Me cabreé
por no haberte podido decir
que te amaba.

Desapareciste, sí.

Debo
soñar
de nuevo
contigo.

Barcelona, 5 de octubre de 2009

RETENIÉNDOTE

2009-10-05T17:50:00.004+02:00

Perdido en ti,
te espero tranquilo.

Reteniéndote.

Te espero tranquilo
sentado en la arena
de la inmensa playa.

En el Mediterráneo,
que se me antoja
las orillas del Atlántico.

Como si desde donde estoy
pudiera otear América.

Barcelona, 5 de octubre de 2009

QUE LA DISTANCIA NO SEA SU IMPEDIMENTO

2009-10-04T10:22:00.003+02:00

Que la distancia no sea su impedimento.
Del espacio, un adversario franqueado.

Quiero tu faz sin letargo,
serena de trementina
y de trementina despierta.

De ti, el puerto donde vare mi barco,
donde el sueño me pierda
en atolondrada desmesura.

El sorbo para los comedidos;
los tragos para los borrachos;
a mi que me traigan la botella.

Será como la bebida sin derramarse.
En la noche oscura.
En la mañana llameante.

En el descuido,
desparramarme
como una sombra en tu sombra.

Sin rumbo, sin destino,
perdido en la sinrazón,
en la sinrazón perdido.

Como harapiento
que dormita ajeno...

Para mis ojos, el brillo;
para tu boca, el aliento.
Para la urgencia, mi cuerpo.

Un socorro,
un aullido,
un quejido,
que aspira el aire
y desvanece emociones.

Barcelona, 4 de octubre de 2009

ESOS OTROS

2009-08-04T05:43:00.004+02:00

Apoyé mi bicicleta en el árbol
que me ofrecía la sombra más cómoda
y desde donde la vista era más hermosa.

Allí estabas tu, guitarra en mano,
con tu sombrero de paja,
descamisado y susurrando notas.

El césped estaba fresco.
Saqué de mi bolsa lo necesario
para pasar un buen rato.
Extendí mi pareo -regalo de Claire-
y me acomodé mirándote.

No me llegaba tu música y, sin embargo,
se me antojaba oírla.

El momento me regalaba un paisaje
cargado de matices.

No podía centrarme en "Amores iguales"
ni entendía la poesía de los otros;
la poesía la tenía en ti:
en tus manos,
en tu sombrero,
en tu guitarra.

Como si un insulto hubiese salido
de mi mirada,
que te obligara a alejarte,
desapareciste lentamente.

No quise percatarme de tu ausencia.

Entonces esos otros
(Cavafis, Benavente, Wu Tsao,
Stefan George, Paul Verlaine,
Whitman, Rimbaud, Housman,...)
volvieron y me ocuparon,
y fue entonces que te extrañé.

Cogí mi bicicleta
desafiando con el pedaleo
cualquier dolor y, ligero,
salí del escenario.

Barcelona, 31 de julio de 2009

EL PORTUARIO

2009-07-28T20:46:00.004+02:00

Verte subir los últimos peldaños,
hasta la puerta de mi piso,
fue suficiente para saber que
traías buen sexo.

Te recordaba más voluminoso,
menos atlético.

¡ Ese sí que es el portuario que yo deseé !

¡ Tío !
¡ Dónde te metes ?
Nada de nada desde hace un año.

¡ Joder ! ¡ Cómo me pone !

¿ Sabes ?
Te tuve en el olvido deseado.
Ya no me atraías (ni tu cuerpo ni tu conversación).

Estuve enamorado de un muchacho imaginario.
Estuve perdido en un bosque de asfalto.
Estuve rondando sin querer encontrar.
Estuve en los ojos de todos los hombres que me desearon.

Verte quitar la poca ropa que llevas
- como otras veces, no lo has hecho -
hace que la temperatura me ciegue.

Me dices... tranquilo, tengo tiempo,
mi mujer me espera más tarde.

Entonces, quédate estirado en mi lecho,
hablemos, no gocemos todavía,
deja que me acurruque en ti y te abrace
y te sienta
y, si quieres, duerme.

Vengo muerto de cansancio,
pero gózame y disfrútame,
porque me tienes en el olvido.
Nada de nada desde hace un año.

¡ Tízname y socórreme !

No te olvides de mi pechos,
de mi pene,
de mi culo.

Yo vendré después,
ahora hazlo tú, sin prisas, sosegado.

Barcelona, 24 de julio de 2009

EL INFORMÁTICO

2009-06-19T20:33:00.003+02:00

Me manoseaba las tetas
con el descuido
de un amante despiadado.
Las escupía
y
luego
se amamantaba.

De cintura para abajo
nada existía.

Besos de cerveza y saliva,
componían la sinfonía
que se descontrolaba
con tocamientos
de penes erectos,
casi escupientes.

Después,
de la boca,
bajando al confín
de la baja cintura,
brotó esa hegemonía
que descompone
y oprime
y sublima.

No todo aquí era canción.
Su culo no era tocable.
El mío, si me conocéis, tampoco.
La insistencia de algunos de mis dedos,
era de rechazo continuo.

Su boca escupía, ahora,
cerveza entre su pene y mi mano,
entre mi pene y su mano.

Las distancias no lo eran.
Esas inquietudes, molestas,
no dispersaban el entendimiento.

Llegó.
Para mí primero.

Lo abandoné en los besos de otro,
en la mamada de otro.

Más tarde,
después de algunas palabras,
oía:

-Tres cosas me gustan de ti:
Eres calvo, grandote y tus tetas.

Barcelona, 18 de junio de 2009

EL JARDINERO

2009-06-10T21:01:00.003+02:00

En la barra del BBB,
Pietro me comenta su necesidad
de compañía.
No sabe estar solo.

Suena mi móvil.
Piedad no quiere quedar hoy.
Sus ovarios le están jugando
una mala pasada.
No pasa nada, le digo:
tengo a mi lado a un hombre,
(justo en el lado contrario a Pietro),
que quita el hipo.

- Com et dius?
- Marçal.
- Manuel.
- ...

Como dice Sabina,
"...cómo van a caber tantos besos en una canción...".

Prefiero recordar aquí
sus tímidos ojos
y sus sigilosos movimientos.

Prefiero explicarte
que después de unas cuantas cervezas
me proponía que nos fuéramos.

- Un poco más. Date tiempo.
- Acaba la cerveza.

Quiero decirte
que me gustaba observarlo
en ese coqueteo conmigo
que me acercaba más
al deseo,
al fuego,
a la sinrazón.

No voy a comentarte
cómo fue después.

No cabe aquí.

Pero créeme que repetiremos.

(Barcelona, jueves 4 de junio de 2009)

EL DESTINO NO ELIGE AL COBARDE

2009-02-13T20:31:00.004+01:00

Me disteis miedo un día
cuando lo incierto y lo oscuro prevalecía.

Adultos convencionales,
si quitar este valor osáis,
dar cuerda al color que observáis
dejando estampidos elementales.

A merced de la voluntad
os acaricia lentamente la maldad.

Como aullido seco, rabioso,
el grito suena en las bocas
que apacienta tranquila y toca
el interés sumiso o estrepitoso.

El destino no elige al cobarde.
Se hace quien su espada empuña y no arde.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

AHORA QUE NO ESTÁS

2009-02-13T20:06:00.005+01:00

Solo,
desviando el aura de felicidad
hacia el abismo
terrenal o infernal,
- tanto da -,
acariciado otra copa
y,
en la otra orilla
del humo de un cigarrillo,
se alejan las ideas
de mi estancia en este paraje.

Por todo ello pienso en ti,
que ahora no estás,
apoyado en la vigas de mis muslos.

Desnuda mi voluntad
entre unas horas
ha perecido el deseo
carnal o visceral,
- tanto da -,
topando con la noche
y,
en el declive del alba,
me abandona la ilusión
del recuerdo ausente.

Por todo ello pienso en ti,
que ahora no estás,
haciendo vibrar mis cuerdas.

Cuanto más grande mejor.
¡ Para qué mirar interiores !
Palidecen los granos en la espiga,
barro o tierra,
- tanto da -,
asociando conjuros
de sales, de cielos, de nada
y,
en las guirnaldas de mis pensamientos,
aparece la sombra trivial.

Por todo ello pienso en ti,
que ahora no estás,
adormeciendo mi canto y mi llanto.

Enjugando pasiones
junto al agua que canta,
aparece la calma
entre notas musicales,
fuego o llama,
- tanto da -,
coincide el vino con el agua
en aroma, color y rabia
y,
en las estrellas,
trementina de colores,
enciende mi ansia.

Por todo ello pienso en ti,
que ahora no estás,
aguardando de puntillas tu tardanza.

La suerte no respira en el umbral.
Despedía saludos a la hora más cruel,
día o noche,
- tanto da -,
cabriolando cascabeles
y,
en las esquinas suenan las voces
mientras pienso en ti
que ahora no estás.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

POR LA MAÑANA

2009-01-31T12:43:00.003+01:00

Se despertó.
Se levantó.
Salió.
Entró.
Se sentó.
Se levantó.
Se limpió.
Tiró.
Se lavó.
Se cepilló.
Se secó.
Salió.
Entró.
Se vistió.
Salió.
Entró.
Se peinó.
Salió.
Cerró.
Entró.
Preparó.
Desayunó.
Recogió.
Fregó.
Se secó.
Salió.
Salió.
Cerró.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

FIRME

2009-01-31T12:40:00.002+01:00

Yo no te quiero piadoso
ni abnegado.
Firme.
Te quiero firme
en mi flanco.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

HOMBRES

2009-01-24T11:20:00.002+01:00

Me gustáis vosotros,
hombres temerosos de vosotros mismos;
con vuestro sexo como coraza,
con vuestra vulnerabilidad como destreza,
zafados al enjuto vaso derramado de vino
en mesa de desnudo mantel.

Me asombráis vosotros,
hombres pensativos,
encerrados en vuestros muros
con el tacto del alacrán, de la avispa,
con la vista desnuda,
alejada allá, en el más allá.

Y vosotros, hombres sin piedad,
ateos, profundos, oscuros,
que derramáis mi perspectiva por los suelos,
sin alientos, desenvainados,
me amalgamáis
con las fuerzas del ídolo más querido
y más odiado.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

RELIGIOSO O GRIS DE HUMO

2009-01-24T11:10:00.002+01:00

Te noto,
despacio,
con halo
y perfume de tierra roja.
Religioso o gris
de humo;
con esa calma
en las mañanas
de lluvia
y ese ajetreo
de descabellar árboles verdes.
Con esa gracia de fogón
recién encendido,
- café, libro -,
en la hora de la rememoria
cuando el hogar
es un cojín
respaldado por un rincón
y un vacío.
Transeúnte y hurtado
de hojas
de agua
y de sol;
despidiendo o despedido
hacia aquí
o
hacia allá,
bajo las enaguas
de mi mesa
y sumido en el recuerdo
de la niñez.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

FLAM - GEL - SAL

2009-01-17T09:05:00.004+01:00

A frec,
amb els ulls clucs,
mà i mà,
pas i pas,
a poc a poc.

Un bes,
bla,
dolç,
i un xic de tu
i un xic de mi.

Tots dos, un cos al sòl.
Em pots dir sí.
Em pots dir no.
Et puc fer goig
i et puc no fer molt.

Tu, llet.
Jo, mel.
No en tic prou.

Un poc de crit.
Un poc de pau
i fam,
i fred,
i por,
i nit,
i cel.

Ets foc i vi.
Sóc llum i llamp,
i boig,
i fum,
i vers,
i ball.

El teu pit...
rusc,
flors,
ors,
nius.

Les mans...
llaç,
món,
nau,
lluc,
brin.

I creix en tu i en mi,
amb seny,
el cant i la veu
com un joc:
flam - gel - sal.

(Barcelona, molt de temps ja)

MIEL, CÁNTARO, BARRO

2009-01-17T08:24:00.003+01:00

Te deslizaste
- tarde tormenta -
sobre mi cuerpo
en acongojado
desespero
de seda, después metálico,
como argollas carcelarias,
en un salto
de penumbra
fresca.

Lloraste provisto
de ojos sin luz.

No podía pedirte
ni que me soltaras
ni que siguieras arriesgado
a mi suplicio o tormento.

Abandoné
- guarida de silencio -
tu estancia,
caminando,
pies descalzos,
ausente de tus miradas
hurtadas,
de tu panal,
miel,
cántaro,
barro.

No quería despertar
mi abstracción
simple,
fija,
celosa,
ni negarme
tus roces de sal,
de brisa.

Fuego, alma,
peldaño de arcilla,
¡ déjame caminar sobre tu pecho !,
respirar de tu boca
el amargo celo
de mi conciencia
- fuera de tu lejanía -.

Farolillo de feria,
Apolo durmiente,
que el beso
- fragancia -
esculpa en tu frente,
de cera,
el día adverso,
la noche más luminosa.

Deja que te trague desde fuera,
con perspectiva de pájaro,
en mi castillo y mi escondite
rodeado de mis libros
- no todos los libros -
silencioso y orgulloso,
colérico y venerable.

Tu aire puro
no se encuentra
en las iglesias,
junto a la muchedumbre.

Ven con azote
sin mesura.
Ven con la cabeza
despeinada y el traje a jirones.
Ven solemne.

Deja que galope en tus sueños
sobre tus blancos muros
y llene de flores
tus praderas.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

SOY PINTOR

2008-12-22T14:29:00.004+01:00

Te tuve en mi cama anoche
casi sin percatarme
del tiempo que hacía
que quería poseerte.

El mejor cuerpo
que mis brazos abrazaron.

Los besos más lisonjeros
que mi boca han desbaratado.

Te tuve en mi cama, sí,
después de una larga borrachera
de casi tres años.

De tu boca manaron
gemidos entrecortados
- los que más me gustan -.
Voz de apasionado momento,
en las embestidas hacia el abrazo
y en la separación hacia la distancia.

Chile desdibujó mi cuerpo
desposeído de sus vergüenzas
y mostrándome
sed de señor
y sumisión de siervo.

Soy pintor, ¿ sabes ?
Sí, ahora ya lo se.

(Barcelona, 22 de diciembre de 2008)

CÁRCEL, CUEVA O MONASTERIO

2008-12-13T11:17:00.003+01:00

Hacia la madrugada,
¡ pero pronto !
que muero, vivo, muero.

Hazme el amor.

Me volverás a comer los pechos
y los muslos,
y detrás del cuello...
Y jugarás con mi cabeza,
erizo de púas endebles.
Y te meterás en mi cuerpo
desnudo de ataduras.

¡ El éxtasis !

Descanso y suburbio,
temblor desmedido,
dejará nuestra cama
pertrecha,
desganada,
revuelta
como mares sin hijos
que se enjuga,
blanca espuma,
en sueños deshechos.

Abrazados,
cárcel,
cueva
o monasterio.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

TOROS

2008-12-02T18:31:00.002+01:00

Silencio en las voces
cuando sale a la plaza
el negro:
asalto,
fuerza,
rabia.

Tú estás cerca de mi
como ausente,
respirando tierra,
lidia,
sangre;
sintiendo la emoción
del capote
que roza
la muerte
enajenada.

Suenan clarines
sobre una sentencia
que abre las puertas
del crepúsculo de la fiesta,
y el toro,
lanceado,
banderillado,
deja su joven bravura.

Siento tus emociones
de expectación y de alegría
y tus suaves susurros.

El matador lo acecha,
lo acosa
con paso ritual,
capote en mano,
coqueteándolo.

Y más tarde,
espada en mano,
busca en acto desesperado
el clamor.

Me miras,
cuando la faena
está terminada,
y descubro
luces en tus ojos
que tiritan
antojos.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

POEMA EN "CH"

2008-12-02T18:26:00.003+01:00

Como chacales
chalados
devoramos los crepúsculos
de charol
entre chascarrillos
y
chismes
que provienen
de la ciudad
chirriante.

A veces, también,
como chamacos
nos chuleamos,
nos chuflamos
de forma chuzona
dejando chorrear
la alegría
por tu cama,
por tu cocina,
por tu baño.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

SUDOR Y QUEJIDO

2008-12-01T19:50:00.002+01:00

La luna crece
a hurtadillas
y en tu balcón,
ciegos
en la noche negra,
nos sorprende
los sonidos
de la ciudad
entre tacto,
gozo,
jadeo,
robando besos despistados.

Ahogados y ajenos
abigarramos sobre el abismo
calenturas perdidas
en la alacena de los pensamientos
que condimentan
aislados suspiros
aferrados,
acorralados
en dos cuerpos
sumidos
sobre una alborotada mancha
de sudor y quejido.

La voz sin voz
queda en armónica afonía
y en tus ojos lucha
la cándida adolescencia
mientras penetra el aguijón,
sublimemente,
durante la penumbra
del crepúsculo de la mañana.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

PERDONA, ME TIENES ENAMORADO

2008-12-01T19:34:00.002+01:00

Con la fuerza de todas las flechas,
herido.

Soy tu mapa sin señales,
confundido.

No se hasta dónde te puedo llevar.

A veces te desconozco y me pierdo.

Y tú,
pájaro de alto vuelo,
caes despeñado,
rasgado,
confuso.

Dañado por la desconfianza
con la fuerza de todas las flechas.

Desde el primer viernes fui tuyo,
entre las sábanas,
las palabras,
las comidas,
los amigos.

Mi lucha no es contra ti;
sin embargo
no me comprendes.

Necesito tenerte
cerca;
más cerca.
Aquí y allá.

Es junio
y podría ser un mes cruel.

Enséñame a volar a tu lado
libre de ataduras.

Enséñame a volar a tu lado.

Perdona, me tienes enamorado.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

NO SE

2008-12-01T19:24:00.003+01:00

No se
que ha pasado
contigo,
conmigo,
ayer.

Es necesario
comenzar,
reparar
en una tarde grande
un nuevo tiempo.

Comprar en la tienda
del caliente deseo
un puro
momento de pasión
- no confuso, no dolorido -.

Solo quemar
diversión.
Solo quemar
piel sobre piel.

Adentrarnos
en la cama
para
guardar
un
dulce
olor
de
libertad.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

EL FUEGO Y EL DESEO

2008-11-28T20:23:00.003+01:00

Viernes tarde,
el deseo.

Llamada telefónica...
Tú, allí, al otro lado.
Experiencias entre los hilos.

¡ Más deseo del que puede llegar a fluir !

Viernes noche,
el fuego.

Dormido y tarde,
llegas,
bebes,
hablas,
ríes.

Nos vamos puerta arriba.
Copas y baile,
después.

Vagabundos,
entre vagabundos noctámbulos,
de sierpes cuerpos
se ensortijan y desmembran
y tiemblan y estremecen
entre alcohol y sexo.

Más tarde la penumbra,
en noche audaz,
despeja
una
vereda:
hacia la puerta,
para arriba;
hacia el coche,
por otros caminos;
hacia otras puertas,
por tu cama.

Allí donde el hueco
es fuego
y
es deseo.

Allí donde ya no queda viernes
ni vagabundos
ni alcohol;
sólo búsqueda
y
encuentro,
brotes de mil púas
de espuma
que se desvanecen
entre nuestros cuerpos.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

ACHTUNG

2008-11-18T18:36:00.000+01:00

Me gusta cuando me avisas que te acercas.
Las distancias han dejado de ser distancias.
En tu aeropuerto se inicia el mío. En el mío, el tuyo.
Barcelona se ha convertido en tu casa.

Estás hecho de la misma sustancia que los sueños.
La rutina se te vuelve óxido.

Me gusta cuando me avisas que te alejas.
Queda la red. Donde siempre estás.
Las palabras escritas se unen a la imagen:
Un uomo. Libero. Forse.

Apareces y desapareces en forma de sonidos.
Eres calma en momentos de soledad.

Me gusta cuando te pienso.
No te he visto mejor en otra situación.
Puedo crear mi propia imagen de ti.
Eso es lo único que es verdaderamente mío.

En los momentos en que estás, no te veo.
Te conviertes, de pronto, en nostalgia.

(Barcelona, 14 de noviembre de 2008)

POEMA EN "A"

2008-11-13T09:32:00.002+01:00

Sobre mi cama maltrecha,
herido durmiente,
ahuyentas en este crepúsculo
ahogos,
abismos,
acosos.

Con la misma intensidad
con que agudizan los cortos de vista,
me adentro
a descubrir,
acaso,
en un abordaje
abusivo,
accesible,
tus acertijos.

Tu cuerpo adherido
se me antoja
aflicción,
agotamiento,
abdicación,
en una acendrada acogida
de aguijones.

La acidez de la adolescencia,
acantilado que te lleva
a acariciar
con calentura
y
astucia
la ardida arma
de la batalla,
abastece, airada,
mi agrio acento
acerca de
nuestra abigarrada aventura.

El momento vivo
de nuestro afortunado afán,
a veces agigantado,
parece quererse agotar
afónico,
afilado,
aéreo,
con aire de aceitunado adversario.

Sigues apoderado
en esa acariciada postura,
donde las amarguras,
a la vez,
son agresiones
agrias y dulces
de desesperadas
dudas y frustraciones.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

CAFÉ DE LA ÓPERA 2

2008-11-11T11:26:00.006+01:00

Bajo La Rambla,
acicalado,
con paso decidido
y controlado,
envuelto en los pensamientos
de un amante primario.

Hace más calor
en este agosto
del que pude llegar a imaginar.

Mis ropas,
limpias y planchadas,
comienzan a humedecerse
y a arrugarse
mientras espero sentado,
bebiendo una Voll Damm,
en la terraza del Café de la Ópera.

Normalmente no eres puntual.

Me estoy preguntando
qué he visto en ti.

La gente pasea
con el rumbo
que le marca
la ciudad a medianoche.
No hay elección:
Rambla arriba,
Rambla abajo.

Tengo mis dudas
sobre esa coquetería:
No puede ser que siempre llegues tarde.

La cerveza dura poco
cuando mi boca está seca y muda.

No hay aire en esta noche.

El Liceu
está justo enfrente:
¡ Qué imbécil es este país !

Me he quedado sin tabaco.
Me he quedado sin cerveza.
Me he quedado sin verte.

Ya es muy tarde.
Por esta vez
voy a salir
de esta situación.

El quiosco mantiene
todavía sus puertas abiertas.

Compro un paquete de Ducados.

Es entonces cuando
se abre un nuevo acto,
en esta obra,
y entras en escena:
Deprisa,
con mucho sudor,
tus brazos en jarra,
tus ojos buscando entre las mesas.

Estás frente a la terraza
mirando sin ver.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

CON VEHEMENCIA

2008-11-10T11:16:00.002+01:00

Antes de enfrentarme,
obligando la discusión sin evasivas,
buscaré un sustituto
inocente de infidelidad.

Parece extravagante.

No voy a llorar de rabia.

No voy a agotarme de no dormir.

Quiero alcanzar en el silencio
la fortaleza del corazón
con vehemencia.

Quiero dejar de quitarme la vida
como quien se quita el miedo a la muerte.

He aprendido a observar
con la máscara social,
del doble juego,
que se puede ser
puro,
casto,
espiritual,
convirtiendo la virtud
en la más constante.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

EN SILENCIO

2008-11-07T10:43:00.002+01:00

Siéntate.
Aquí.
Despacio.

No digas nada. No.
Ahora no.

Deja que los lirios broten.

No te tocaré.
Solo besaré tu acento.

Pon tus rosas en mi pecho.
En silencio.

Lo que teníamos que hacer
ya está hecho.

Que no se marchiten los sueños.

Pero ahora quieto.
Quédate un sólo instante.
Dormido.

Regálame este momento.
Tranquilo.

Luego te dejaré.

(Barcelona, 7 de noviembre de 2008)

FUE BUENO EL JUEVES. FUE UNA SORPRESA. FUE BUENA

2008-11-05T10:22:00.003+01:00

Fue bueno el jueves.
Eras nostalgia,
óxido en la memoria.
Y, de repente,
te conviertes en rutina
- solo por un momento -
entre cervezas,
música
y penumbras.

Fue una sorpresa.
Apareces en, ésta, mi escena,
intemporal,
ahora que las cicatrices
son de otras guerras
y duelen en la razón,
sólo en la razón,
donde
las reconciliaciones residen.

Fue buena.
La conversación tatuó
crines al viento
en un galope amaestrado,
por el paseo del tiempo:
por el pasado,
por el futuro.

Fue bueno el jueves.
Fue una sorpresa.
Fue buena.

(Barcelona, 5 de noviembre de 2008)

EN TU CASA

2008-11-04T10:20:00.002+01:00

Nos acostamos.
Nos abrazamos.
No dormimos.

Estábamos inquietos.

Nos levantamos.

Fue al lavabo.
Fui al balcón.
Encendí un cigarrillo.

Nos encontramos en la cocina.
Bebió leche.
Me ofreció.
Bebí agua.

Nos acostamos.
Nos abrazamos.
No dormimos.

Estábamos inquietos.

Hablamos.
Hablamos.
Hablamos.

Me levanté.
Se quedó.
Encendí la televisión.
La apagué.

Volví a la cama.

Nos abrazamos.
No dormimos.
Nos dimos la espalda.

Le pedí un abrazo.
Me abrazó.
Nos dormimos.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

SOY ADJETIVO

2008-11-04T10:13:00.002+01:00

De nuevo salgo a escena;
pero esta vez
me recuerdas
al ciego
y al niño;
a la gaviota existencialista
y a Segismundo.
A Lorca: Amor oscuro.
A Quevedo: Poderoso caballero.

Me acompañas
en el amor fundido
de la fundida literatura:
Confundido en esta escena
de patética luz
y
en mi merced fundido,
soy adjetivo
en un verso sin sentido,
epíteto o calificativo.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

MAÑANA, SERÁ DE OTRO

2008-11-04T10:01:00.004+01:00

Mañana,
será de los brazos de otro.
¿ Dónde irán mis versos,
entonces ?

Serán de otro sus besos.
Ahora agosto
es trementina.

Serán de otro sus noches.
En las mañanas como esta
lo quiero mío.

Serán de otro sus sueños.
En mis infinitas noches,
¿ Dónde pondré mis abrazos ?

Será de la risa de otro.
Miraré las estrellas
jactándome de sus recuerdos.

Será de las penumbras
y de los crepúsculos de otro.
Desde su balcón
no podré observar la ciudad.

Será, también, de los silencios de otro.
En las tardes de sol,
¿ Quién responderá sus preguntas ?

Mañana, será de otro.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

EN EL COCHE

2008-10-25T08:02:00.000+02:00

Camino,
haciendo
camino
por el negro sentido
del regreso;
dejando en el aire,
desde
nosotros,
la fragancia
del pasado aventurero.

La tierra rojiza
combina
con las notas
flamencas
de nuestra música.

El espacio es el justo.

Tu mano
deja
sobre mi pierna
su constante presencia:
para mi,
eterna presencia.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

NUESTRO CAMINO NO FIGURA EN NINGÚN MAPA

2008-10-25T07:48:00.000+02:00

Nuestro camino
no figura en ningún mapa.
Entre tus rizos
se encuentra atrapado:
Tesoro de pétalos,
sudor
de fuego y deseo;
besos
de ascensor (despistados);
abrazos
de cama y sueños;
noches
de balcón y ciudad.

Nuestro camino
no figura en ningún mapa.
Recuerda
mis olores
desprendidos
entre tu cuerpo
y tus sábanas.
Recuerda
mis ojos
de trementina
crepuscular
que te ocupaban.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

ENTRE TUS SOMBRAS

2008-10-20T19:03:00.000+02:00

Tanto tiempo
entre tus sombras;
escogí el amor,
la seguridad,
la confianza.

También los ofrecí.

Fue una ofrenda
mundana,
real,
vital.

Su forma,
el fuego y el deseo.
Su tiempo,
el fin de semana.
Su capacidad,
la limitación.

Tanto tiempo
entre tus sombras;
hoy te llevo
en mis ojos
secuestrado,
y veo tu rostro
en todas
esas caras.

Hoy me elevo
por los pensamientos
para rozarte,
y dibujo
con mi barba
los colores de tu risa.

Tanto tiempo
entre tus sombras;
ahora no se dibujan
besos
en mi cara,
ni incurres
en esos detalles
que a mi siempre
se me olvidaban.

Ahora la más
ambiciosa estrella
se muestra monstruosa,
y los crepúsculos
son escenarios
efímeros.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

CÁNDIDA ADOLESCENCIA

2008-10-18T21:58:00.000+02:00

¡ Quién pudiera
volver a tenerlas !

Me refiero a esas tonterías.

Aquellas búsquedas de amor,
no por amor,
sí de cortejo
en ansío desespero,
rivalidad,
celos,
olor,
poemas principiantes
y errantes de soltura.
Sin equilibrio: a tientas.

"Seguro que ahora
soy el amante
sorprendente".

¡ Quién pudiera
volver ahora !

En parques de asientos solitarios,
envueltos
de
miradas
asesinas,
desviadas,
ridículas de entendimiento.

Coger una sonrisa,
tomar una, otra caricia
de adolescencia cándida.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

NAVIDAD '94

2008-10-18T10:03:00.000+02:00

Pequeño,
fui pequeño en tu mundo grande.

Cayeron mis años,
otoño de emociones,
desnudando
paquetitos;
descubriendo
alegrías;
recordando.

Mi cara dibujó
en tus ojos,
azules infinitos,
la sorpresa,
la niñez,
la ternura,
el recuerdo.

Fui pequeño en tu mundo grande.
Nuestro árbol,
vestido de gala,
guiñaba sus luces,
verdes,
rojas,
amarillas.

Fui el silencio
y fui el sobresalto
y fui mis sensaciones.

Y en tu boca
oí tu risa.

(Barcelona, navidad de 1994)

DORMIDO EN TI

2008-10-12T09:14:00.001+02:00

Tu boca,
eterna de atención,
fulmina golpe a golpe,
como el martillo,
los latidos
de mi
fuerza erecta.

Y yo,
sentado,
estirado
o derecho,
paciente que lo pide todo,
voy con mis manos,
entre susurros y quejidos,
hacia tu cuello blanco,
hacia tu cabeza de cortos cabellos,
hacia tus pezones duros.

Tus ojos azules vuelan
como las plumas azules del viento
y se sumergen,
profundos de mar,
cuando comienza
la explosión
de púas,
de espuma.

Te recorro entonces.
Abrazo tu cuerpo
y lo beso,
y me quedo
dormido en ti,
para siempre,
en el momento,
dormido.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

QUIERO HACERTE UN REGALO

2008-10-11T19:31:00.000+02:00

Quiero hacerte un regalo:
Blanco como las plumas blancas del viento.
Fuerte como el espíritu del luchador.
Dulce como la embriaguez de tus labios.

A cambio no se me ocurre nada.
Si acaso, paciencia,
comprensión.

Quiero hacerte un regalo:
Cargado de los olores de anoche.
Húmedo como el recuerdo de tu pecho.
Manchado de la expresión de tu sexo.

A cambio no se me ocurre nada.
Quizás, ternura,
paciencia.

Quiero hacerte un regalo:
Tranquilo como un paseo junto al mar.
Limpio como tu aliento.
Intenso como las luces de nuestras estrellas.

A cambio no se me ocurre nada.
Tal vez, tolerancia,
ternura.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

CAFÉ DE LA ÓPERA

2008-10-04T10:39:00.000+02:00

Hay una mujer
cerca de mi
que bebe un "Sangre de Toro"
y escribe,
minuciosa,
dentro de un círculo.

¡ Escena soberbia !

¡ Café de la Ópera !

Aquí mis pensamientos
tejen historias,
sobre esa noche
de domingo,
con ternura,
con diálogo,
con sueño.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

PASEANDO CERVERA

2008-10-02T11:31:00.000+02:00

Fin de semana
frío,
recorro los senderos
de un pueblo
maltrecho
y medito
sobre los caminos de tu piel;
esos que caminé
en mi navidad.

Se me antojan
las formas de este enero,
tierra y fuego,
tus montes
de perfiles masculinos;
tu valle frondoso
caudal de todo el placer.

Cuerpo de hombre...,
puedes pedir lo que quieras ahora.

En las distancias
te sueño
y en mis sueños
te mimo
y te cuido.

Paseando Cervera,
el frío toca mi cara
y mis manos
y veo los colores
de un cielo que toca el crepúsculo.

Recojo el paisaje
para entregártelo,
porque no te imaginas
cómo te extraño.

(Cervera del Rincón, 7 de enero de 1995)

NO A MI

2008-10-01T11:59:00.000+02:00

No me queda mucho que decir.
Ayer lo di todo,
lo dije todo.

También saboreé
lo amargo;
y lo dulce,
¿ por qué no ?

Vi luciérnagas en tus ojos
cuando otros sólo veían crepúsculos.

Atrapé cada espiga de tu verano
y enramillé,
sediento,
guirnaldas alrededor de tu cuello.

Paseé tus laderas,
a veces dócil
y
a veces agresivo,
y paraba a beber,
cansado,
divertido,
alborotado,
donde se encierran tus deseos.

Te lo di todo,
desproporcionado,
sí,
pero todo:
lluvia, flores,
sueños, paseos,
cantos, espejos,
acentos...,
con la trementina del novicio
que desgarra,
ensimismado,
de su sangre,
los pétalos.

En las noches de insomnio
me descubrí vagabundo
por los senderos de la poesía.

La pasión, más tarde,
en tu boca, se desató errante,
siempre equívoca.

Por eso mi amor,
mi primer, mi último amor,
en mi descansan
los caballos de galope salvaje
y erizadas crines.
No me espantan
los demonios
que los cabalgan, en la noche,
con su furia efímera
y ebrios de búsqueda,
acecho,
contacto.

Te di mi niñez,
mi pubertad,
mi adolescencia.
El hombre,
se durmió a medio camino,
incompleto,
distraído,
perplejo.
No entendió, aunque quiso,
tu niñez,
tu pubertad,
tu adolescencia;
el hombre nunca existió.

No me perteneciste.
No a mi.

(Sant Pol de Mar, junio de 2000)

DESDE TU BALCÓN

2008-09-28T12:04:00.000+02:00

En esta noche,
de azabaches ojos,
me incorporo
con el antojo
de imaginarte en tu balcón.

A tu paisaje
le falta la amarilla grúa
(recuerdo
tu pregunta
del último viernes);
pero sigues teniendo
la ciudad tiritando
ante tu mirada,
con tus pensamientos:
- ¿ acaso estoy yo en ellos ? -.

Yo tengo un poema que habla de ti.

Desde tu silla,
a medio vestir,
con un vaso
de tinto con limonada
y otro de agua,
y un cenicero
lleno de rubias colillas,
y una vela encendida
en un recipiente de flan,
divisas desde tu palco
el teatro del mundo crepuscular.

Quizás,
también esté encendida la televisión
que emite guiños
desde la ventana vecina.

Tal vez,
tus vecinos de enfrente,
entre luces de penumbras,
dejan ver sus siluetas
serpenteando,
cansados de no dormir
por el sofocante calor.

Es un regalo,
carnal o espiritual,
que te haces
cada noche,
como ritual,
antes de dormir.

Empiezo a entender
tus deseos,
con celosía,
de soledad.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

PERROS DE NUESTRO ANTOJO

2008-09-23T12:44:00.000+02:00

Sobre la arena, como sierpe,
justo a la hora del crepúsculo,
dormita tu acento
invadido y destruido.

Tu cuerpo de estatua,
bajo mi cabeza desnuda al deseo,
desgarra caricias
sobre mi pecho hechizado.

Solitarios, junto al mar,
hemos ganado
lo que tiene secreto
y se somete a nuestras influencias.

Más perdidos en los sentimientos
somos guardianes,
cuando no,
perros de nuestro antojo.

Nos acuna el canto del mar:
dulces olas,
sábana plateada,
regazo de antojos y suspiros.

Nos envuelve el canto del viento:
cálida brisa,
céfiro celoso,
voz clandestina de arrullo.

(Sant Pol de Mar, mucho tiempo ya)

TU BOCA, TODAVÍA, DE PALABRAS INCOMPLETA

2008-09-21T11:19:00.000+02:00

Sobre la caliente roca
susurra tu alma,
regocijada,
palabras
que alcanzan
emociones.

Tu libro en las manos
y los versos de Neruda,
en tu boca, todavía, de
palabras incompleta,
se suceden mientras
el agua,
juvenil de estío,
corretea
lejos,
cosquilleada
por los toques ligeros
de los labios
de la tramontana.

Ligeros de ataduras,
sobre el mar,
en el plomo caliente,
tus pies,
regados
por los siglos,
juegan a salpicar
agua,
espuma,
sal.

Supe que
el amor
también
es onomatopeya
y
silencio.

En tu mirada
está
toda
la
fuerza;
toda
la
pasión;
todo
el
fuego.
Porque cuando miras
te entregas
en un antojo
de embiste
que embebe
toda la fuerza,
toda la pasión,
todo el amor,
todo el fuego.

(Calella de Palafrugell, mucho tiempo ya)

REGRESO

2008-09-18T08:39:00.001+02:00

Regreso
con
la
lluvia
a mis antojos livianos.

Ojos de agua,
que
me
aplastan o reducen.

Cuerpo de estatua,
que
me
da la sombra o sosiego.

"No me dejes perder
lo que he ganado",
fuego y deseo
de noches
revestidas de ciudad
y luna llena.

Boca de lluvia,
que
me
da el placer.

Manos de acento,
que
me
recorren y exploran.

"Que no se acabe nunca
la madeja del",
fuego y deseo
de días
aventureros
y eternos de sol.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

POEMA EN "F"

2008-09-18T08:39:00.000+02:00

Casi en tu frontera
ahora pierdo la embriaguez
fructuosa,
frondosa,
fulgente,
que me daba tu boca,
fuente de fucilazo fugitiva.

Abandonado
en la noche
de conciencia frugal.

¿ Juegas a ser ful ?

Tu frontis frívola,
fría,
fuete de fuego,
frustración que se me fuga
frisando incrédulo tu fuerza.

En el genio impaciente
vivo
sin
fulminar, frondio,
los fueros con vehemencia
y soy fusión
de fúnebre y funesto.

Con la furia fulmínea
arranco de mis entrañas,
en un acto fugaz,
todo el fulgor
y casi en tu frontera,
donde pierdo la embriaguez,
me vuelvo
fusco,
fungible,
friable.

(Barcelona, mucho tiempo ya)

POEMA EN "D"

2008-09-16T10:26:00.000+02:00

No me des la daga,
descalza,
desbocada,
disfrazada,
porque podría dormir
en el desconsuelo y en la decadencia.

Regálame la dalia,
deleite,
decoro,
dádiva,
de tus dedos delirantes.

Aparta la dosis,
demolición,
dardo,
demora,
porque no deseo desaprisionar
este dicotómico decomiso.

Ven, deprisa, a mi deriva,
con desaliño,
con desaforo,
con desarme,
derramándote en todas las direcciones.

No me desafíes en tu dominio,
con desarreglo,
con desatención,
con desapoyo,
porque mi decisión, ya difusa,
se dibujaría desapasionada.

Deambula, junto a mi, duradero,
digiriendo,
defendiendo,
debatiendo,
el decurso, todavía aquí, de tu tiempo.

(Barcelona, mucho tiempo ya)